Traumperlen

Am nächsten Morgen lag es da, verändert. Seine Oberfläche war nicht mehr glatt und klar. Stattdessen quollen kleine, glänzende Kugeln daraus hervor – wie metallene Tautropfen, die irgendwo zwischen Schmelze und Erstarrung verharrten. Sie wirkten lebendig, als hätte das Objekt in der Nacht geatmet, geträumt, geseufzt. Einige dieser Kugeln bewegten sich minimal, wie im Rhythmus eines Herzens, das nicht aus Fleisch, sondern aus Erinnerung besteht.

Es war, als hätten sich Fragmente meiner nächtlichen Fantasien in das Material eingebrannt. Dort erkannte ich sie wieder: der goldene Vogel aus meinem Traumflug, die tanzenden Tröpfchen aus dem silbernen See, die kleinen Monde, die ich einst auf einer sternlosen Wiese gesammelt hatte. All das, nun greifbar, eingebettet in eine schimmernde Oberfläche, die in jedem Licht anders zu leuchten schien – mal wie Quecksilber, mal wie Tränen aus Licht.

Was einst ein Werkzeug war, ist nun ein Artefakt geworden. Es spricht nicht, aber es erzählt. Wenn ich es in die Hand nehme, fühle ich, wie die Träume der Nacht darin vibrieren, noch warm, noch flüssig.